Jonathan28 › Любимые стихи.

Так вот она, гармония природы,

Так вот они, ночные голоса!

Так вот о чём шумят во мраке воды,

О чем, вздыхая, шепчутся леса!

👁️

Лодейников прислушался.

Над садом шёл смутный шепот тысячи смертей.

Природа, обернувшаяся адом, свои дела вершила без затей:

Жук ел траву, жука клевала птица,

Хорек пил мозг из птичьей головы,

И страхом перекошенные лица ночных существ смотрели из травы.

Николай Заболоцкий

vnebo

***

В земные страсти вовлеченный,

я знаю, что из тьмы на свет

однажды выйдет ангел черный

и крикнет, что спасенья нет.

Но простодушный и несмелый,

прекрасный, как благая весть,

идущий следом ангел белый

прошепчет, что надежда есть.

Булат Окуджава

на это и рассчёт🤣😁

Да, согласна с вами, vnebo. "Надежда - наш штурман земной, а удача - награда за смелость..." (почти цитата).

bacca

Через воздух



Катерина Молочникова



Выдавливай по капле хаос,

цеди по ложечке контроль.

Не изрекай впустую дао

и всуе истин не глаголь.

Нам слишком странно и нелепо.

Кораблик шатко, но плывет.

Чуть приоткроешь двери в лето —

и здравствуй, жопа, Новый год.

Изрядно страшно и невнятно.

Беги давай, покуда цел.

Кто не умеет брат на брата,

тот остается не у дел.

Как ни старайся быть приятным,

насильно всем не будешь мил.

Но пляшут солнечные пятна,

и, вроде, не совсем застыл.

Летят куда-то самолеты

вне расписанья, карт и дат.

Мы прячем в телефонных сотах

привычный свой карманный ад.

Все так неистово серьезно.

Когда с небес отрубят SWIFT,

смотри глазами через воздух

и просто безотчетно видь.

9.06.22 г.

Я строил из себя пожившего.

Пожившего. Поднаторевшего.

Усталого и отспешившего.

Уверенного. В меру грешного.

И понял вдруг, что вот по улице,

как существо необычайное,

пронёс себя известный умница,

весь выстроенный из молчания!

А этот застарелый путаник –

в берете, с палкой не по росту, -

он выстроил себя из пуговиц,

из брюк и пиджака в полоску...

А этот – в анекдотах пустеньких.

A тот – в загадочном загаре.

А этот – приложенье к усикам

и скромный постамент к сигаре...

А вот, цедя слова задавленно,

руками бледными колыша,

шагают юные фундаменты.

Без стен (не говоря о крышах!).

Считают: надо торопиться.

Прислушиваются к разговорам...

Так по крупице, по крупице

мы строим из себя кого-то.

Как будто время опустело.

И не окликнет. И не спросит...

Тут думать надо. Делать дело.

Оно тебя само построит.

Роберт Рождественский

ДИАЛОГ ФАУСТА С МЕФИСТОФЕЛЕМ

- Мне скучно, бес!

- Кому сейчас не скучно?

Мне тоже скучно, Фауст. И в аду

бывают дни, когда все несподручно,

все невпопад, все как-то на ходу...

- Как - и в аду?

- Да, на мою беду

в среде чертей не все благополучно...

- Какой, однако, странный поворот

в беседе нашей...

- Почему же странный?

Перелистав столетия и страны,

я не нашел нигде такой народ,

который бы все время пел осанны,

творил молитвы, зная наперед,

что в жизни все когда-нибудь пройдет,

и ждал с небес мешки бесплатной манны.

Так и в аду - безверие и глушь.

Чертям осточертела чертовщина.

И ничего не ждешь от глупых душ:

задашь вопрос - услышишь матерщину.

С тоски заводишь адскую машину,

и отправляешь всех в горячий душ.

- Да, вечный бой. Покой вам...

- Только снится!

И ты бы видел, Фауст, наши сны!

- Ах, нет - уволь...

- Мне невозможно спиться,

а то бы спился к черту - так грустны

мгновенья наступающей весны...

- Тебе уже пора остановиться.

Ведь ты МЕНЯ хотел развеселить,

а впал в унынье.

- Фауст, я в печали,

и потерял связующую нить

беседы нашей...

- Черти измельчали.

- Прошу меня покорно извинить!

О чем мы собирались говорить?

О вере? О божественном начале?

- Мне скучно, бес...

Андрей Широглазов aka Великий Шир

Остановите время, я сойду.

Мне осенью так хочется забыться,

Среди аллей растаять на ходу

И никогда назад не воротиться.

Остановите время – я устал

От мельтешенья и жужжанья речи.

Я сам себя навеки испытал –

Мне птичья песнь дороже человечьей.

Так смутно и привольно на душе.

Идя осенней липовой аллеей,

Я понимаю: нам не цвесть уже –

Под снегом утро серое белеет.

А посему – остановите дни,

Которые, наверно, не напрасно

В раздумьях сердце вещее хранит.

«Остановись, мгновенье, ты прекрасно!»

АЛЕКСАНДР СУВОРОВ

Серой пылью, травой и прахом

обязательно станет каждый.

Всё исчислено.

А пока что остаются да Винчи с Бахом,

Модильяни, Рембо, Прокофьев,

Боттичелли, Толстой, Стравинский,

осторожная терпкость кофе

и сугревный глоточек виски.

Остаются БГ и Заппа,

уморительный взгляд коалы,

и хрустальной росы кристаллы,

и пьянящий сосновый запах,

остаются слова и споры,

и грибные дожди, и ветер,

и один человек,

который стоит всех остальных на свете.

Промежутки всегда набиты мелочами

и чем-то важным до момента,

когда однажды

ты с последней сойдешь орбиты

под прощальный аккорд заката,

отыгравший все ноты в гамме...

Чтоб вернуться назад когда-то

серой пылью, травой, дождями.

АЛЕКСАНДР ГАБРИЭЛЬ

Билетов нет

Катерина Молочникова

Колосс стоит на глиняных ногах,

качаясь угрожающе-нелепо.

Нам некого и незачем свергать.

Ключи кустарно сделаны по слепкам.

Восход, закат, опять восход, закат...

А где-то между ними — поиск смысла.

Побудь хоть полчаса не виноват,

попробуй не сводить в одно все числа.

Пока писали всё в черновиках,

чистовики ушли в переработку.

Синица не удержится в руках,

и что-то побледнели кони Клодта.

Стой на мосту. Смотри — вода течет

туда, где нет ни берегов, ни дома.

Осталось нас уже наперечет,

и странно делать вид, что незнакомы.

Часы давно идут наоборот.

На год вперед раскуплены билеты.

Проси о сне, в котором все пройдет, —

и стороной, и тихо, и бесследно.

17.05.22 г.