|
|
8.10.2016 
|
|
|
Разговорились как-то с нашей хозяйкой, у которой снимаем квартиру в Херцегнови. Грит, в соседнем доме поселился какой-то русский писатель, ищет вдохновения. Оказалось, что балкон в его как раз напротив нашего окна. Утром сидит за столом в кухне и что-то быстро записывает в свой ноутбук. Ближе к обеду выходит на балкон и допоздна сидит совершенно неподвижно, глядя на море. Медитирует наверное. Вечером, уже в темноте, идет гулять. Возвращается, когда мы уже спим, глубокой ночью. Конечно же, мы сразу узнали его. Всегда в темных очках, молчаливый, сосредоточенный на своей внутренней Монголии, населенной буддами, бандитами, вампирами, чекистами, масонами. Не понятно, заметил ли он вообще наше существование. Да мы и не пытаемся отвлекать его. Только на рассвете, когда идем в булочную за свежими булочками, прихватываем парочку для нашего соседа и оставляем их в кульке у его дверей. К полудню булочки исчезают – так мы вносим свой вклад в русскую литературу.
|
