LazuRita › Четвертая Индия: бабочкины сказки

LazuRita

Как здорово написано!

И очень близко.

psevdogirl

так получилось, что мы оказались в Индии одновременно, и как будто вскрылись сердца. И твои тексты о Варанаси я понимаю очень глубоко, как будто я сама их писала. И чувствую много между строк.

Спасибо, Настя, за то что ты напомнила мне что "быть живой" и "жить в комфорте" - это разные вещи. твое Варанаси напомнило мне, что я хочу на самом деле туда где чертова жара, я хожу босиком, у меня нет плиты и холодильника, но я живее всех живых..и счастлива.

это прекрасно

Mirmir

спасибо

la vita e bella

Моя Внутренняя Монголия

На выезде из города любимые очки непальского периода,прямо в ладонях разделились на три части, на лету швыряю их с байка в лужу. Сандали двухнедельной давности из Гоа:отвалилось пол подошвы, чинить не буду. Хочу новую жизнь. Гори все прошлое огнем! Мои стрессы последних недель и гнев выходят наружу оторванными с одежды блестками, полураспавшейся сумкой... всеми ломающимися и неслушающимися предметами.

Мы едем в Мою Внутреннюю Монголию, по дорогам в терракотовых холмах. Тонкая девочка, сильно покачивая бедрами несет на голове два круглых кувшина и канистру в руке. Нам навстречу катится что то с громкой музыкой: - Свадьба!- говорит А., хватаясь за фотоаппарат. Из за поворота выруливает трактор с груженым мармором прицепом. Без музыки в Индии совсем никак. Они продолжают праздновать жизнь...

Где-то на окраине света, где поддувает легкий ветерок,на перекрестке трех дорог, межлу четырех холмов и двух храмов заказываем дал в крохотном придорожном кафе. "Мерчи ней, лал мерчи ней, кали мерчи ней." "Повторяю три раза. Понял? По глазам вижу,что это невероятно - совсем без спайси. Сухой шоколадный мужичок разводит неспешно огонь под горелкой и начинает готовить. Мы успеваем снять видео, фото, загрузить их в Фейсбук, поговорить о жизни, Агре, Гоа.. Выпить литр чая. Я - в полуобмороке от голода.

Наконец,приносят еду. За железный стол с офисными ящиками. Видимо, я что-то не договорила ("а когда он не прймет, что ты хочешь не спайси, скажи на хинди для верности : *б твою мать") дал красного цвета. Супчик плещется на дне тарелки с двумя ложками чечевицы, и тремя - красного перца. Зато лепешки - объеденье. Сколько себе говорю: не ешь хлеб, но больше есть тут особо нечего и я чувствую себя огромной толстой тучей...

Вдруг среди природы и уединения появляется передвижная будка с мороженым. И все саб куч милега: мои попутчики только начинают затягивать песню, что у кого-то заканчивается бензин, а у другого - полный бак, переливать не умеем. Я, удивленная очевидностью решения говорю: так попросите индусов! Им тут же переливают бензин из одного бака в другой

Сосед не умолкая ссорится с попутчицей, красивой умной блондинкой. Я в прострации и единении с природой и хочу, чтобы они заткнулись и дали поесть в этом оазисе, я говорю : наслаждайтесь!!! Нас лаж дай тесь!!!

* * *

Олд Шива Тэмпл - это космос. Зеленая лужица в кратерах отражает твою руку...а ты - в трех метрах ниже ее! Солнце садится. Все вспыхивает розовым цветом. И я... Мы, проникнувшись красотой делаем внезапную фотосессию.Индусы мысленно облизывают мои голые ноги и откусывают мне шоколадные плечи с тонкими лямками. Но могу я хоть один день не думать об индусах?

Садишься в храмик ,складываешь руки в мудры и они дрожат от энергий.

* * *

В темноте за поворотом возникает подсвеченный синий у ворот Алу баба тэмпл... Храм странной конструкции, в выпуклостях, похожий на космический корабль или ночной клуб и весь исписан граффити.

* * *

Зовут поесть. Индусы громко чавкают...Чай. Прасад. Улыбчивый Баба позирует с открытой ладонью, как ребенок. И когда все уже уходят по коням, а я глажу Нанди, и вхожу в транс от коровьего зрачка, и только ожидание меня соседом не дает расслабиться полностью, баба говорит, обращаясь ко мне: ю кам бэк! Нам таки есть о чем поговорить...

* * *

В пустыне под юным месяцем,сидя за спиной обиженного соседа я снимаю даже платок с плеч , чтобы чувствовать прохладу, каждый миг Раджастана и возникает желание, которое сильнее меня:

Я хочу научиться водить байк! Мне очень надо!

Девочка созрела.

Если спросить какое место самое "мое" в Индии - я и во сне, и под наркозом отвечу: Раджастан.

Если спросить: где в Индии мне было больше всего счастливо, а где меня накрывал апокалипсис - Раджастан.

Если спросить: где бы ты жила в Индии, если б тебе дали бесконечную визу и сказали выбрать только одно место - Раджастан.

"Раджастан" - я всегда вздрагиваю,покрываюсь сотней холодных мурашек и камнем погружаюсь глубоко внутрь, когда при мне говорят это слово.

Раджастан пишем Пушкар в уме.

Первый раз я попала сюда, посмотрела на озеро и сказала: мне сложно будет уехать. Я потеряла билет, испугалась знака, но купила новый.

В третий раз я приехала,на ходу впрыгнув в отходящий поезд. Пришла к озеру и заговорила с ним.

Сейчас я приехала,чтобы отметить здесь День рождения..одна или все равно с кем. Мой Бездэй совпал с затмением солнца. Катарсис не заставил себя ждать.

Я всегда здесь худею, кожа сохнет, волосы лохматятся и вьются, забитые пылью дорог.

Я смотрю на деревенских девочек в оборках: во взгляде изумление и любопытство зверушек " мы с тобой одной крови, ты и я". Мне надо было провести здесь свои 12-17: драться с мальчишками, бегать босиком по крышам, седлать байки, рисовать хной на коже истории любви. Хотя я их таки провела, двадцать лет спустя..

Я бесконечно влюблена в эти вырви глаз одежды, в тончайшие сафи, шорох длинных оборчатых юбок, бренчащие тяжелые украшения женщин,таскающих на себе порой около трех килограмм металла; в золотые цветы с рубинами в ушах мужчин; в желтокарие,светлее кожи или зеленые глаза их; в пустыню и холмы, покрывающиеся зеленью во время мансуна.

В Пушкаре каждый лавочник знает меня в лицо, все здороваются и спрашивают: когда ты приехала? Или: ты была уже здесь когда-то, не правда ли? Правда! Год назад, 2 года назад... и в прошлой жизни.

Здесь я летаю и падаю сверху вдребезги, чтобы взлететь вновь. Здесь я прошла тысячу уроков и все с одним выводом: что бы со мной ни случилось - все обязательно будет хорошо.И что все проистекает из моей головы и прямо перед ясны очи.И что прошлого нет, есть только Раджастан.

Здесь так давало под дых,что кажется уже ни встать ни разогнуться, ни выйти на люди, только бежать; но в ту же минуту когда щелкал замок запертой двери, начинало дуть нежно легонько в форточку... И все моментально становилось лучше.

Я могу уехать в прохладные горы хоть завтра.И не страдать от раскаленного солнца. Но именно здесь,- каждым шагом по теплым плитам или горячей слезой я чувствую себя живой.

И ведь ни в одном сне мне не приснилось за всю свою жизнь: вот я иду по улице, состоящей из одних мужчин и все они здороваются со мной и я отвечаю на чужом языке: Намасте!

Раджастан - тайна тайн.

Вах! Раджастан - любовь на многие жизни!)

Так и вижу тебя, бегающей козочкой по раскаленным камням.

Если что, прохладные горы ждут и тоже хотят, чтобы их любили :)

LazuRita!

Блоги блог

ами, а почему Вы книги-то не пишете? Или у Вас есть уже?

Drolma

Sure, Дролмик, мы еще не знали друг-друга,когда я босиком ходила в эти местные горы, поддерживаемая сухими ладонями местных мальчишек :)