Так получилось, что у нас со Штенкой нет дома в буквальном понимании этого слова. Мы, конечно, где-то прописаны. У наших родителей есть крохотные квартирки, нажитые непосильным трудом. Но в этих квартирках нет даже угла, который мы могли бы назвать своим.
Так получилось, что наш дом – это дорога. В дороге нам попадаются разные дома, разные углы. Их мы тоже не можем назвать своими. И от этого возникает горько-сладкое чувство осознания того, что твой дом везде и нигде...
В маленьком и душном номере гостиницы в бекпекерском районе Дели, Катманду, Стамбула... В деревянном домике на склонах Гималаев... В хижине на берегу безграничного Океана... На полке поезда, на сидении самолета... В кресле автобуса, мчащегося сквозь ночь... В палатке посреди бесконечной степи...
Так получилось, что все эти места мы можем назвать домом. Мы не можем назвать их своим домом – они суть просто дом, который у нас есть в данный момент, здесь и сейчас. Завтра они станут временным пристанищем для кого-то другого. Нет ничего более постоянного, чем временное... Времени нет, есть только данность...
Твоего дома нет, но есть дом, в котором ты можешь обрести себя, почувствовать себя как дома. Для кого-то это четыре стены, для кого-то - картонная коробка, для кого-то – дыра в земле... На самом деле, дом – в нас. Дом – это когда и где ты чувствуешь себя свободно, раскованно, комфортно, безопасно...
Для кого-то быть дома, значит быть в пути... Иногда это трудно, иногда в этом доме рвет крышу. Но это наше решение квартирного вопроса...