Вдохновленная историческим домом, в котором я живу, села я тут писать про эстетику старого фонда, вызывающий у меня мурашки размером со Вселенную. Ну вот про это все - скрип половиц и дверей, облупившуюся краску на деревянных рамах, массивные олдскульные засовы, замурованный дымоход, странные звуки - стуки, шорохи, скрежеты, перебежки на чердаке, дыхание за плечом. О том, что в стенах обитают духи прошлых хозяев. Про отсутствие страха и мысли - так надо. Про городские легенды и как бы я хотела войти в одну из них, как смотрительница Херцег Нови, покорительница ветров, в башне из света и морского бриза. Что этот дом и есть я сама и мне 400 лет, хотя и выгляжу на 30. А какая ведьма не выглядит моложе?). Но.
Но как часто это бывает, что-то пошло не так. Внезапно меня накрыло озарение узнать в честь кого названа улица где я имею временное пристанище. Оказался классик сербской прозы, писатель Симо Матавуль, который жил в 19 веке. В итоге залипла над чтением его романа "Баконя фра Брне". А это значит, что если я уже переключилась на что-то другое, то идея изначального
поста текста пролетает мимо, потому что писать я могу только на сильном вдохновении - от людей, событий или мест. Это такой тонкий, едва уловимый миг, не успел поймать и удержать - текст не родится. Об этой своей особенности, кстати, я как то писала
на Индостане.
