|
|
7.04.2017
|
|
Уставшие от путешествий, мы вернулись на остров мертвых. Шел сильный дождь, когда наш катер подходил к берегу. Верхушки гор скрывались в тяжелых облаках и туманах. Дома мертвых тут и там белели на зеленых холмах. На пристани нас встретили местные жители. Женщины стирали белье, а дети купались. Когда мы проходили рисовые поля, дождь усилился. Мы искали укрытие под навесами полузаброшенных домов. Из них вдруг появлялись люди, и мы шли дальше.
Наконец мы прибыли. Наш дом, похожий на корабль, немного пообтрепался с тех пор, как мы жили в нем последний раз. Но вцелом ничего не изменилось. Все те же просветы в деревянном полу, гвоздики на стенах, обведенные мелом, шаткие лестницы.
Холодно и очень хочется спать. Скорее всего, мы умерли. Может разбились на самолете или мотоцикле. Или тихо почили от старости. Или просто устали. Теперь наше место здесь, где мертвых хоронят в домах-кораблях. Чтобы мы могли в любой момент проснуться и заглянуть сквозь распахнутую дверь в отражения на глади озера. Я с тобой, живу и умираю с тобой. До следующего путешествия.
|