|
Хочется затеряться, залечь на дно в большом городе. Примелькаться до невидимости, неузнаваемости, прозрачности. Слушать живой джаз в маленьких барах тропического мегаполиса. Вглядываться в ночной скайлайн с высоты небоскреба, позвякивая льдом в бокале. Ездить по делам на монорейле, или беспилотной капсуле метро. Ходить замшелыми шорткатами, где по стенам ползет разумная плесень, перепрыгивать через сточные канавы, изгибами улиц, подворотен, мимо сомнительных полуоткрытых дверей, задёрнутых наглухо штор и тусклых красных ламп, китайских прищуров, провожающих взглядом, гастарбайтеров со всей Азии, аутло притонов, карликов, ледибоев, подпольных циркачей со вкусом дыма во рту, лавок с кишащими в банках космическими существами, вслушиваться в звуки, наполняющие крошечные комнатушки, чайшопы, спальные кварталы, прерывистые, пронзительные, тянущиеся к смерти, приближашие хаос, невыносимые, как сотни проигрывателей, транслирующих на бешеной скорости.
Потом выйти на гулкие проспекты, смешаться с толпами, утвердиться в своем существовании, выпить огненной жидкости из фляжки. Погрузится в бесконечный зной. Пропустить через себя все электричество города, шум траффика, сирены, стальные голоса реклам и мегафонов. Смотреть на свое отражение в неоновых всполохах. Втягивать в сердечный центр всю энергию улиц. Разрываться на кусочки как конфетти, и чтобы дети хватали цветные обрывки, и с гоготом прятали по карманам. Бежали, и задыхались от смеха, растворяясь в мареве дрожащего горячего воздуха от нагретого асфальта.
Утром проснулась и в полуяви или полусне произнесла «Махараджалела». Опять я томима смутным призраком моей кибер-вселенной, примостившейся на Экваторе. Куала-Лумпур. Как попасть мне в тот мир. Его позывные: Будущее здесь. Прошлое здесь. Настоящее здесь.
|
