|
Давайте будет так: летняя деревня Слобода, моя Чусовая, дни полные ласкового солнца, бесконечная синева такого близкого неба, и чтобы кружила метель из тополиного пуха. Я же великий генератор реальности, ну что мне стоит? Покосившаяся изба у церквушки на холме, расписные ставни, беленая печь, коромысло висит в сенях. Ощущаю запах нагретой травы, слышу протяжное пение. И эти негаснущие июньские сумерки. Или вдруг оказаться на какой-нибудь пьяццо Белависта возле трехсотлетнего фонтана и выкладывать из торбочки перед собой звучные итальянские закуски - мортаделла, пршутто, скаморца и тихонько жуя наблюдать за горожанами. А потом в музей изобразительных искусств, где собраны шедевры живописи. Ладно, это для себя.
Затемнение. И постепенно появляется следующий кадр, нарастая своей яркостью. Вот девушка идет по предрассветной улице, как метрономом отстукивая каблуками по мостовой. Она оборачивается и мы видим ее лицо. Девушка что-то рассматривает сквозь сумрак. Несколько секунд и ее губы слегка двигаются, она беззвучно говорит с нами. Потом она вся обращается в немой крик. Она отчаянно пытается нам что-то донести. Помехи на экране и перед нами предстает ослепительный океан, а мы сами оказываемся над обрывом, перестав на миг дышать, ощущаем себя ветром и бесконечной глубиной. И этот мир вокруг такой зыбкий, словно нарисованный чернилами на промокашке, когда капли дождя размывают очертания рисунка, пока он не превращается в бесформенное месиво. Я беру ручку и аккуратно создаю сначала контуры на промокшей бумаге, силуэты людей, дома, деревья, и заштриховываю ту бездонную пропасть, чтобы была между нами всеми. Кризис цивилизации миновал. Я великий генератор реальности.
|
