|
Матрица дала сбой. На набережной Херцег-Нови увидела ... брамина?! Индия не отпускает. Реальности накладываются друг на друга. Даже если уехать в самую западную точку моих подвисаний, она догонит.
Тени на стенах домов напоминают очертания храмов, а звуки города – шелест священных мантр. Кажется, что в прохожем скрывается баба́ под прикрытием, горожане - воплощения персонажей из индийских эпосов. Сидишь на террасе уютного кафе, пьешь свой эспрессо, а на горизонте вдруг возникает облик Ганеши, будто бы он просто прогуливается по пляжу. Вдруг чувствую аромат сандала, который не может принадлежать этому месту, а в потоке туристов мелькает силуэт в белоснежной дхоти, и я понимаю – не сбежать.
Пытаюсь окунуться в привычное шанти маленького курортного городка, здесь это называется полако, а перед глазами всплывают образы ярких сари, запах специй и хаотичный гул индийских улиц.
Городской ритм превращается в танец под ритм таблы. Люди, лодки, дома – все это становится частью великой игры, лилой. Наблюдаю за закономерностями случайных событий, погружаюсь в этот водоворот.
Каждый день тут, в далеком от Индии городе, я встречаю что-то, что напоминает мне о ней. Пожилой мужчина сидит под деревом, и я вижу в нем садху, чувствую, как миры пересекаются. Дети в цветных костюмах танцуют на улице, музыка из кафе напоминает мелодии ситара. Город вокруг кажется призрачным, как мираж. Вот, прохожу мимо боснийки и слышу знакомый перезвон браслетов как на улицах Пушкара. Захожу в винтажку, а там на прилавке статуэтка Шивы. Магазин, украшенный яркими бумажными светильниками, переносит меня в праздник Дивали, когда вся Бхарата взрывается тысячами огней. Городские фонари, отражаясь в воде, выглядят как лампадки, плывущие по реке во время Картик Пурнима. Перелив детского колокольчика напоминает ритуал в храме. Запах кофе смешивается с ароматами кардамона и шафрана, как будто я снова на рынке в Кочи. Свежая выпечка из пекары напоминает мне чапати и паратху. Индия преследует меня в каждом уголке этого города, словно играя со мной в прятки.
Иногда, закрыв глаза, я ощущаю прохладный мрамор индийских храмов под босыми ногами, слышу далекие звуки флейты, чувствую жаркий ветер пустыни Раджастана. Глаза открываю – и передо мной венецианские дома, Средиземное море и яхты, но привкус Индии остается. Прикрываю снова и вижу пыльную, красную землю Арамболя, которая вдруг сменяются гладкими мостовыми европейского города. Словно два мира сплелись в один, и я стала проводником между ними. Индия уже моем ДНК, вплелась в мой разум и теперь я смотрю на мир через её призму.
Пешеходные дорожки, вымощенные плиткой, превращаются на глазах в каменные ступени, ведущие к храмам Хампи. Прохожу мимо сада, и цветы там пахнут так же сладко, как жасмин, украшающий волосы индийских женщин. Вижу рыбака, забрасывающего удочки, и перед глазами встает картина рыбаков из Кералы, ловящих рыбу в тихих заводях. Ветер приносит запах моря, смешанный с дымом благовоний. Я подвываю.
Уличные музыканты играют свои мелодии, но в этих нотах я слышу отголоски традиционных индийских раг. Листья деревьев шелестят на ветру, как молитвенные флажки в горах Ладакха, и этот звук приносит с собой чувство умиротворения. Город становится живым полотном, на котором Индия рисует свои узоры, напоминая мне о своих бесконечных чудесах.
На закате солнце окрашивает небо и крепости в те же огненные цвета, что и стены форта Амбер. Музыка из ближайшего бара смешивается с напевами бхаджанов. Прохожу мимо художественной галереи и вижу картины, на которых словно знакомые лица индийских богов смотрят на меня с принятием и нежностью.
Пытаюсь вернуться к реальности, но она теперь многослойна и многогранна, миры переплетаются, как нити в роскошном кашмирском ковре, создавая сложный и причудливый орнамент. Каждое новое событие, каждый день – это еще одна ниточка, связывающая меня с этой невероятной, непредсказуемой страной.
Индия не отпускает, она становится неотъемлемой частью меня и мое путешествие, чередуясь внешней, внутренней и тайной Индией продолжается, независимо от того, где я нахожусь.
 Фото 1 |
|
